No son más que un puñado de ideas,
…de sueños o lamentos…
que solemos acuñar en el reloj
E inventamos con el tiempo
que se borran los recuerdos…
que bordamos a lo largo de un amor
Pero eso es imposible vida mía…
es tan sólo aquel invento burdo y frío
que se llega a divertir con el destino
Mientras queda aquel sabor
(como los vinos)
en la copa rebalsada de un adiós!
Eileen